— Артём, так нельзя, — сказала ему по телефону мать. — Каким бы он ни был, он твой самый близкий человек.
— Я ничего не хочу даже слушать об этом, — покачал головой Артём. — Ты прекрасно знаешь, мама, почему я так говорю. Не пытайся разубедить меня.
— Да что уж, — вздохнула она в ответ, — а всё-таки, это как-то не по-людски. Надо уметь прощать, сынок.
Владелец Ольга Брюс
Телефонный звонок заставил Артема оторваться от девушки, которая крепко обнимала его.
– Да что ж так не вовремя, – простонал он и, перекатившись на другую сторону постели, взял в руки телефон. – Ну конечно, кто же еще!
Звонила мать, но Артем медлил с ответом и только на последних гудках нажал кнопку подтверждения:
– Да, мам, алло. Привет.
– Артем, ну наконец-то. Почему ты не отвечаешь? Ты что, занят? – торопливо спрашивала мама.
Он покосился на лежавшую рядом девушку:
– Ну, есть немного. Ты что-то хотела?
– Да, я тебя долго не задержу. Ты помнишь, что послезавтра годовщина у отца? Десять лет, как его нет с нами. Приезжай, я приготовлю обед. Посидим, поговорим. Я уже сто лет не видела тебя.
– Эм, – Артем лихорадочно пытался придумать отговорку: – Прости, мам, я не могу. Завтра утром еду в командировку, отменить её никак нельзя, ты же понимаешь, работа.
— Артём, — в голосе матери послышались грустные нотки, — когда ты последний раз был дома? Я думала, что ты проведёшь со мной хотя бы эти выходные, все-таки такой повод. – сделала паузу и через пару секунд продолжила. — Папа тоже был бы рад.
— Папа… – усмехнулся Артем. – Я обязательно приеду, мам… только не в этот раз. А сейчас извини, у меня, действительно, дела. Давай я позвоню тебе позже.
Он не дождался ответа матери и сбросил вызов, но когда девушка потянулась к нему, Артём слегка оттолкнул её:
— Подожди, не сейчас. Я не хочу. Да отстань, сказал!
Он встал, нервным движением накинул халат и вышел на балкон, прихватив с собой пачку сигарет. Пасмурный день не добавлял радости, и настроение Артёма окончательно упало. Ну почему всегда так происходит? Неужели прошлое неотступно будет следовать за ним даже теперь, когда он стал совсем взрослым?
Артём представил строгое и даже суровое лицо матери, которая почти никогда не улыбалась. По крайней мере, в детстве он так думал и знал, что виноват в этом его отец.
Фёдор работал строителем. Руки у него были золотые, он умел делать буквально всё. Люди тратили немало времени на то, чтобы уговорить его заняться их ремонтом. Он охотно соглашался, брал сразу по несколько заказов и работал с утра до ночи без перерывов и выходных. Хозяева, довольные тем, что им удалось заполучить такого хорошего мастера, вечером обязательно кормили его ужином и наливали несколько стопок водки в благодарность за труд.
Сначала Фёдор воспринимал это как дань уважения, а потом выпивка вошла в привычку, которая с годами превратилась в обыкновенный алкоголизм. Валентина, еще не чувствуя беды, оправдывала мужа, пыталась его понять, потом стала уговаривать не пить, просила отказываться от таких предложений, один раз даже настояла на его кодировке. Но всё оказалось бесполезным, Фёдор срывался снова и снова.
Артёму было семь лет, когда впервые на его глазах отец ударил мать. Испуганный, ошеломлённый мальчик бросился к нему с криками:
— Папа, не надо, не надо!
Но и сам отлетел к стенке, когда пьяный Фёдор, стряхнул его с руки, как котёнка.
— Фёдор!!! — мать стремительно бросилась к сыну, упала рядом с ним на колени, обняла, прижимая его голову к своей груди, а сама лепетала, со страхом глядя на мужа: — Не трогай Артёмушку, лучше меня бей…
Тогда Фёдор бросил на жену и сына тяжёлый взгляд, грязно выругался, ушёл в спальню и, не раздеваясь, завалился на постель.
Этот случай навсегда врезался в память Артёма, потому что именно в тот день он почувствовал, как ненавидит и одновременно боится своего отца. Мальчик отчаянно завидовал своим друзьям, у которых были другие родители, не такие злые, как его отец, и не такие беспомощные, как мать.
С тех пор как Фёдор начал пить, радость ушла из их семьи, мать перестала улыбаться, постоянно хмурилась, а если видела мужа сильно пьяным, брала сына за руку и уходила с ним из дома. Иногда они даже оставались ночевать у кого-нибудь из родственников и Артём, лёжа на узкой кровати рядом с матерью, чувствовал себя никчёмным, никому не нужным человеком, который уже никогда не будет счастлив.
Невыносимо медленно тянулись для него годы. Артём хорошо учился в школе, но делал это не потому, что ему нравились уроки. Он просто запомнил слова матери:
— Когда-нибудь ты вырастешь, станешь взрослым и самостоятельным. У тебя будет хорошая работа и замечательная семья. Только для этого нужно хорошо учиться. Умный человек легко может построить свою жизнь. И у тебя всё получится. Обязательно.
Мать оказалась права. Артём многого добился и сделал это сам, без чьей-либо помощи.
У него была хорошая должность, интересная работа, много друзей и подруг. Не было только семьи, но Артём не торопился создавать ее и вообще ни с кем не хотел серьёзных отношений. Жизнь без обязательств вполне его устраивала.
Когда умер отец, Артём не поехал на похороны. Он не хотел видеть серый унылый городок, в котором прошло его такое же серое и унылое детство. Ведь это именно отец сделал его таким.
— Артём, так нельзя, — сказала ему тогда по телефону мать. — Каким бы он ни был, он твой самый близкий человек.
— Я ничего не хочу даже слушать об этом, — покачал головой Артём. — Ты прекрасно знаешь, мама, почему я так говорю. Не пытайся разубедить меня.
— Да что уж, — вздохнула она в ответ, — а всё-таки, это как-то не по-людски. Надо уметь прощать, сынок.
— Я не могу, мам, извини.
И вот с тех пор прошло десять лет. За это время Артём видел мать всего несколько раз. Когда же это было? Он попытался вспомнить и не смог. Кажется, весной или летом. Но не в этом году, а вроде бы в позапрошлом.
Артём всегда находил себе оправдания: дела, работа, заботы… В конце концов он никому и ничем не обязан, даже матери. И пусть не обижается, что он не хочет ехать домой, потому что его дом не там, а здесь. Теперь так будет всегда.
Артём раздавил в пепельнице окурок и вернулся в комнату, но девушки там уже не было, она ушла, даже не попрощавшись с ним.
— Ну что ж, — усмехнулся он, — так даже лучше. По крайней мере, ничего не придётся объяснять.
Прошло ещё полгода. Артём так и не нашёл времени проведать мать и когда она в очередной раз позвонила, снова приготовился врать ей про свою занятость. Но в трубке раздался незнакомый ему мужской голос:
— Артём, это Николай Петрович, ваш сосед. Твоя мама умерла похоже пару дней назад, а мы только сейчас обнаружили это. Давно не видели её, зашли проведать, а тут такое. Я думал, что Валя спит, а она уже застыла на кровати, еле-еле мы твою фотографию у неё из пальцев достали.
— Какую фотографию? — проговорил непослушными губами Артём.
— Не знаю, в школе, наверное, сделанную. Ты за партой сидишь, маленький ещё, лет семи-восьми.
Артём тяжело сглотнул, но не нашёл, что сказать.
— Я тут вызвал и скорую, и полицию, — тоже помолчав, проговорил Николай Петрович. – Давай, давай приезжай, похороны и всё такое, сам понимаешь, без тебя никак.
Артём позвонил на работу, взял отгулы на несколько дней и уже через пару часов выехал в свой родной городок, который ненавидел всей душой.
Он оплатил услуги ритуального агентства и попросил, чтобы они сразу закрыли гроб, потому что знал: он не сможет найти в себе силы взглянуть в лицо матери. И от поминального обеда тоже отказался.
— Ни к чему это, — пожал он плечами. — Я уеду сразу после похорон.
— Не по-человечески это, парень, — покачал головой Николай Петрович. — Не по-людски Валентину провожаем. А ведь она была такой хорошей женщиной.
— Вам что, выпить хочется? — вспыхнул Артём. — Я дам вам денег хоть сейчас!
— Себе оставь, — усмехнулся в ответ Николай. — Может совесть где продавать будут, так ты купи. Тебе она позарез нужна.
На кладбище с Артёмом пришли всего несколько человек. Это были самые близкие соседи Валентины. Каждый из них бросил горсть земли на её гроб, а когда над ним вырос целый холмик, положили на него цветы и ушли, даже не кивнув Артёму.
Глядя им вслед он только усмехнулся: подумаешь, характеры. Ещё обижаться умеют. Ну да ничего, как-нибудь он это переживёт.
Артем подошел к дому и сам, не зная зачем, открыл дверь и вошел внутрь. Вот его комната, вот на этой кровати умерла его мать. Рядом, на тумбочке, лежала фотография Артема, та самая, которую вынули из её крепко стиснутых пальцев. Слушая замирающий стук своего сердца Валентина прижимала к себе сына, единственное счастье, которое у нее было.
Артем вдруг всхлипнул и, протянув руку, открыл небольшую шкатулку, стоявшую тут же, рядом с кроватью. Там, на выцветшей шелковой подкладке, лежала прядь его кудрявых волос. Артем вздрогнул и представил, как мама прижимает её к своим губам и тихо произносит его имя.
А он её не слышал, не хотел слышать. Совсем.
– Мама… – тихо позвал Артем и упал на колени перед постелью, на которой ее и нашли. – Мамочка, прости, прости меня… Я не виноват! Нет! Я так виноват перед тобой… Почему ты не дождалась, неужели ты ушла навсегда?
Эхо пустых комнат тихо ответило ему:
– Да…Да… Да…
Конец.
Ольга Брюс