Он жался к большой собаке, дрожал и тихонечко блеял, видимо, звал мать. А пёс смотрел на моего сына и злобно скалил клыки. Он закрывал собой маленького козлёнка…
— Ты вот, думаешь, что деньги в нашей жизни самое главное? — спрашивал меня мой хороший старый товарищ.
Он намекал на мои книги, которые хорошо продавались.
— Да, вот уж, совсем не лишние, — подзуживал я его.
На рыбалке что ещё делать, как не спорить?
— А вот и нет! — обрадовался мой старый друг. — Я вот сейчас тебе одну историю расскажу. А ты запиши, запиши. Может, кому она и занятной покажется.
Ну, так вот. Записал я эту историю и теперь рассказываю вам…
Друг мой всю свою жизнь работал врачом в миссии какой-то спасательной. И ездил по всему миру, чтобы помогать людям в самых отдалённых уголках. И денег не скопил. Какие там деньги? Зато историй знает — невероятное количество.
Итак…
Попал он в одну из своих поездок в отдалённое селение в горах. Там людям тоже лечиться надо.
И вот, однажды, после недели тяжелой работы, он, как всегда, сидел в единственном баре-ресторане, заодно и гостинице, где все мужчины селения и частично женщины собирались вечером, чтобы пообщаться, выпить и рассказать друг другу разные случаи.
И тут же проездом оказался один фольклорист, который ездил по тому району и записывал разные истории и выражения. И собрался он уже заказать себе ужин, выпивку, место на ночь и послушать местную музыку и разговоры, когда…
Вдруг выяснилось, что он забыл свой кошелёк в гостинице, где-то там далеко внизу. И, естественно, возникла проблема. Ни поесть, ни переночевать.
И когда уже казалось, что старичку-профессору придётся, не перекусив, уезжать на ночь по горной дороге вниз на равнину, кто-то из присутствующих, чисто для смеха, предложил ему рассказать что-нибудь интересное, а если общество сочтёт его рассказ увлекательным, то — все скинутся ему на ужин, выпивку и ночлег.
Все посетители бара одобрительно зашумели и одновременно засмеялись. Что интересного может рассказать этот старик людям, всю жизнь прожившим в горах и видавшим такое, что тому и не снилось?
И фольклорист, усмехнувшись, согласился.
— Вы, наверное, ждёте от меня историю с национальным характером или этническим? — поинтересовался он и усмехнулся. — А вот и ошиблись.
Я расскажу вам историю, которую мне поведал один житель далёкой горной деревушки. Но которая, как ни странно, касается большинства из вас…
В баре наступила тишина, и все с интересом смотрели и слушали старика.
Ну, так вот, начал он.
Был я недавно в одном поселении, расположенном на горном перевале. Несколько десятков домиков, разбросанных далеко друг от друга. Но жители — почти все родственники, и часто приходят в гости друг к другу.
И ночевать я остановился у одной очень пожилой пары. Муж женщины, высокий старик, который и в этом возрасте выглядит лучше большинства наших молодых парней. Узнав, что я записываю всякие местные истории, рассказал мне свою. С условием, что я не укажу его имя.
– Есть у меня сын, — сказал он, — Хороший мужик, работяга. Давно он уехал из нашего поселения. Вся молодёжь уезжает. И скоро никого здесь не останется. Последние мы жильцы в этих домах…
Посетители бара, внимательно слушавшие фольклориста, стали сочувственно вздыхать. Эта проблема была им хорошо известна.
— Лет двадцать уж, как он уехал, — продолжил старик-профессор историю. — И за эти годы удалось ему создать строительную фирму, поскольку он всегда занимался стройкой.
Женился удачно. И даже его молодая жена несколько раз приезжала с ним к нам в гости. А когда родились внуки — их даже привезли показать. Один раз. После чего ни она, ни внуки больше никогда не появлялись.
А сын приезжал. И, чтобы ему было веселее, он завёл себе большую собаку и кота. И те сопровождали его в поездках к нам с радостью. Носились по округе и наполняли наш дом жизнью.
Вот только одно — сын обожал охоту…
И старик вздохнул:
— А мы со старухой терпеть её не можем. За что же убивать бедных зверюшек? Есть у него всегда было что. Да и жизнь зверей у нас в горах тяжёлая. Нехорошо это.
Бабка моя плакала всё время, когда сын приносил подстреленную дичь. Но разве ребёнку откажешь? И мы с женой чистили и готовили ему то жаркое из подстреленных, то суп.
А собака и кот тоже терпеть не могли охоту и никогда не ходили с сыном. Они нашли себе каких-то друзей в горах и весь день напролёт пропадали там.
Так каждый год и приезжал к нам сынок — на месяц. Отдохнуть от своих дел. Пока однажды не принёс он нам в дом подстреленную горную козочку.
Увидев это, моя старуха схватилась за голову и запричитала. Надобно вам сказать, что это считается у нас не просто страшным грехом, но преступлением хуже, чем убить человека…
Увидев тело, я сказал сыну:
— Ну, вот что. Собирай-ка ты вещички и быстренько уноси ноги, пока родичи и соседи не узнали. Народ у нас горячий, сам знаешь. Беги, а то не сносить тебе головы. Все сочтут, что ты накликал беду на наше поселение, и постараются с тобой рассчитаться.
Сын быстро собрал вещи и поехал. А кот и пёс остались у нас, поскольку пропали куда-то, а ждать он не мог…
Ну, вот… А под вечер сын вернулся. Лавина сошла и перекрыла дорогу. И теперь надо было ждать, пока техника снизу не расчистит все завалы.
Козочку я похоронил, как и полагается, и молился. Просил прощения.
Всю ночь мёл снег, но небольшой. И когда мы со старухой вышли во двор, чтобы убрать его, то натолкнулись на такую картину.
Сын сидел на пороге дома, обхватив голову руками, и смотрел куда-то вперёд. Мы с женой тоже посмотрели туда. Большая черная собака и кот стояли не одни. Рядом с ними стоял малюсенький козлёнок.
Он жался к большой собаке, дрожал и тихонечко блеял, видимо, звал мать. А пёс смотрел на моего сына и злобно скалил клыки. Он закрывал собой маленького козлёнка.
— Ах ты, господи! — простонала моя старуха. — Да они, никак, привели козлёнка той козы… И что же нам теперь делать? — спросила она меня.
— Как что? — удивился я. — Ясное дело, что… А ну, — обратился я к сыну. — Бери малыша на руки и неси в дом. Мать сейчас приготовит ему жиденькую кашку на молочке. Кормить его будешь, убийца!
Долго в этом году не могли пройти завалы после лавины. То новая сходила, то густой снег шел. Короче говоря, сын у нас вынужден был жить почти до весны.
Он и выкормил малыша-козлёнка. Точнее, козочку. И та считала его теперь своей мамкой, а большую черную собаку и кота — своей семьёй.
Только пёс и кот так и не простили моего сына. Видно, козочка-мать была их другом, с которым они резвились на склонах…
Когда сын уезжал, то всё никак не мог проститься со своей питомицей. Носился с ней на руках, как с ребёнком, целовал в мордочку и плакал.
Всё нам со старухой наказывал не отпускать её далеко от дома, а то там, понимаешь, встречаются охотники-мерзавцы, которые могут и в горную козочку выстрелить.
Потом, перед самым отъездом, позвал он меня и жену, собаку, кота и питомицу свою, и разбил о большой камень своё дорогущее ружьё…
А на следующий год он приехал со своими двумя сыновьями. Внуками нашими, значит.
И когда они выходили из машины, к нему бросилась горная козочка. И прижалась, как к своей маме, а рядышком с ней были трое маленьких козлят.
Вы бы видели, какие глаза были у его сыновей. Сколько удивления, радости и гордости было в них. За своего папу.
Теперь они приезжают каждый год. Сами. Я вожу их по нашим горам и рассказываю разные истории. О наших предках, о наших обычаях. Но одну держу в секрете. О том, как мой сын убил горную козочку…
Фольклорист замолчал.
В баре стояла мёртвая тишина. Женщины почему-то всхлипывали, а мужики отворачивались.
Бармен без оплаты и просьб принёс ему сытный ужин и выпивку, а за ночёвку отказался брать деньги.
— Это ведь история обо мне, — сказал он старичку-профессору. — Да, пожалуй, обо всех нас.
На следующий день машину фольклориста бесплатно заправили бензином и помогли доехать до гостиницы, где он позабыл своё портмоне.
А историю эту вспоминали ещё очень долго…
— Ты вот всё про деньги и про деньги, — продолжил мой старый друг и подсёк небольшую рыбку. — А расскажи-ка этакую историю. И пусть люди сами думают, о чем она…
Вот я и рассказываю вам её, дамы и господа.
А вы сами решайте, о чём это и к чему.
Автор ОЛЕГ БОНДАРЕНКО
