– Дорогой, – слышу женский голос, стоит только принять входящий. – Не забудь, сегодня у нас запланирована встреча с моими родителями.
– Я помню, – отвечаю, не отрывая взгляда от экрана макбука.
Мельком бросаю взгляд на наручные часы.
Без четверти пять. Рабочий день подходит к концу.
Все распланировано. Я люблю, когда все дела в порядке, и придерживаюсь этого самого порядка. Во всем. Начиная со стерильности в своей квартире и заканчивая своими отношениями. Со времен студенческой скамьи я выстроил свой план успеха и долго к этому шел. Сейчас же я только ставлю галочки напротив ранее задуманного и счастлив.
Выстроенный мной бизнес приносит прекрасный доход. Невеста-красавица. Планируется свадьба. Что еще нужно? Мне? Больше ничего. Работа – отдых – кайф.
– Во сколько будешь? – я уже и забыл, что Наташа еще на проводе.
– Через час, – и отбиваю звонок.
Закрываю мак и, закинув руки за голову, потягиваюсь с ощутимым хрустом в шее. Да, как говорит моя бабуля, до добра моя сидячая работа не доведет, а до инвалидного кресла запросто. Юморок, надо сказать, специфический. Но эта женщина меня воспитала, ей я благодарен. И с юмором я смирился уже давно, скучать с бабулей не получается. Наверное, поэтому я до сих пор не познакомил ее со своей невестой. Несколько моих девушек просто испарились после знакомства с дорогой родственницей. А Наталья мне нужна. С ней мои жизненные принципы схожи.
А сегодня веский повод для встречи с родителями моей девушки. Я собираюсь просить ее руки.
– Элла, – лениво тянусь к кнопке селектора и, нажав, зову секретаршу. – Зайди.
Эллочка в считанные секунды оказывается на пороге кабинета.
– Ты сделала, что я просил? – сканирую взглядом девушку, в который раз подмечая аппетитные формы.
– Конечно. Размер семнадцатый, бриллиант в три с половиной карата, – подходит к столу и ставит передо мной бархатную коробочку с «помолвочным» кольцом.
– Три с половиной? Не маловато? – подхватываю пальцами коробочку и кручу на свету, подмечая, как переливаются грани камня.
– Будет красиво сидеть, не вычурно, – говорит Элла.
– Отлично, – захлопываю коробочку, убирая во внутренний карман.
Собственно, я готов. Все по плану. Свадьба, медовый месяц в жарких странах… планы у меня большие. Приступим же к их исполнению.
С довольной улыбкой на губах покидаю стены своего офиса.
Но я попадаю в пробку. Часа так на два и раньше отсюда не выскрестись, как бы ни пытался. Затор крепкий, как засор в сливной трубе.
– Тимур! – возмущенно в трубке.
– Я в пробке.
– Не дождалась тебя и выехала в ресторан. Там через пятнадцать минут должны приехать родители, – возмущается Ната.
– Я пытаюсь, черт возьми, – мое терпение лопается, и я сбрасываю звонок. Черт-те что!
Да, пятница. Да, не подрассчитал, что могу угодить в пробку. Но от этого-то ничего уже не изменится.
Спокойно.
Как и предполагал, через почти два часа я все же попадаю в ресторан. Оставляю машину на парковке и мчусь ко входу. Меня провожают к столику, где в одиночестве сидит Наташа, крутя в руке бокал шампанского.
– А где? – непонимающе оглядываюсь в поисках будущих тестя с тещей.
– Уехали, Тим. Не дождались. Спасибо, мы поужинали, – с шумом отодвигает стул, поднимаясь.
– Погоди, ты куда? – возмутился.
– А что мне делать, по-твоему? Мы сколько с тобой вместе?
– Три года.
– Вот. Три года. Я для тебя в каком статусе? Девушки? Невесты? Ты даже не потрудился не опоздать на ужин. Я думала, ты сделаешь мне предложение. Ведь ужин был твоей идеей, – зло говорит.
– Да, я хотел, – тут же залезаю во внутренний карман, но не нахожу там ту самую коробочку. – Так, – хлопаю себя по карманам пиджака и брюк.
– О, Воронцов, только не говори, что ты потерял кольцо. А лучше не ври, скорее всего, его и не было, – откидывает назад прядь, что выбилась из ее идеальной прически и, вздернув нос, гордо зашагала мимо меня на выход. – И да, расплатись за ужин.
Подзываю официанта, отирающегося неподалеку, явно наблюдающего за нашей перепалкой.
– Счет.
Тут же в мои руки попадает чек на приличную сумму. Да, дорогие родственники ни в чем себе не отказывали. Ну да ладно.
Стоит только показать карту, как под нос суют уже терминал для оплаты. Шустрые. Мда. Как только прозвучал заветный “пилик”, срываюсь с места и чуть ли не бегу за Наташей, все еще прикидываю, куда могло подеваться это чертово кольцо.
– Наташ, – выхожу на улицу как раз в тот момент, когда рядом с девушкой тормозит такси. – Я подвезу куда скажешь, не дури.
– Да пошел ты!
– Ну куда, твою же… Я исправлюсь. Ну, накосячил, разве это смертельно?
– Я с подругами в клуб, отмечать предстоящую помолвку, слышишь, Воронцов? Предстоящую! По всем правилам. Ресторан, гости, подарки, поздравления! У тебя на все про все неделя, – и махнув, скрывается в темном салоне автомобиля, закрывая за собой дверь.
Зашибись. С подругами в клуб тусить. А я лох, значит, пошел прочь. Как будто провинился.
Да вот ни черта!
Достаю мобильник из кармана и набираю номер приятеля.
– Тимур, какие люди! – быстро отвечает Леха. – Какими судьбами?
– Желаю оторваться в последний раз, к черту ждать мальчишник, – говорю серьезно.
– Неужто собрался хоронить свою свободу?
– Ее самую. Причем добровольно. Почти, – добавляю последнее тише. Но дружбан расслышал и присвистнул.
– Чтобы ты и под каблук пристроился? Не та баба тебе попалась, – подводит итог. – Но это мы поправим. Куда подъезжать?
Вот обычно с этих слов и начинается всякая фигня, о которой потом долго не можешь вспомнить, а она всплывает в самый неожиданный момент и начинает портить жизнь.
***
Я ненавижу утро. Именно сегодня. Да, я по жизни долбанутый жаворонок. Хотя нет. Кто та птица, что ложится спать поздно и встает рано? Вот и я не знаю. Но сегодня я не хочу вставать с постели. Игнорирую телефон, который трезвонит где-то в глубине квартиры.
– Пошли все в лес! – пробормотал себе под нос и снова закрыл глаза.
Это первый раз, когда я позволяю себе прогулять работу.
Начальник ругаться будет? П-ф-ф, я сам себе начальник, директор, руководитель… Имею право.
Мне удается закрыть глаза и снова погрузиться в блаженную темноту. Но ровно до того, как начинает трезвонить домофон.
Игнор? Да! Встать бы и вырубить звук на крякалке, да только мне жутко лень выползать из-под одеяла.
Но звон продолжается. Настойчиво так. Будто там специально давят на кнопку, желая ее сломать и свести с ума хозяина квартиры, то есть меня.
– Да кого же там черти принесли? – терпение лопается.
Стаскиваю свое тело с кровати и плетусь в прихожую. Задерживаюсь у огромного зеркала в пол и ужасаюсь своему виду. М-да, на пользу вчерашний загул не пошел. Вид жуткий. Волосы всклочены, под глазами синяки. Рожа мятая. А мне ведь всего тридцать четыре. Рано мне стареть.
Из дум вырывает возобновившаяся трель домофона. А я уж было и забыл.
Включаю камеру и что я вижу?
Именно! Ничего! Абсолютно ничего! Но тем не менее звон продолжается.
– Что за чертовщина? – открываю входную дверь, выглядываю на площадку и никого не вижу.
У меня галлюцинации?
Закрываю дверь и стоит мне только отойти на пару шагов, как снова раздается трель на всю квартиру!
– Да вашу бабушку! – рычу от бессилия и открываю дверь.
Но снова никого не вижу. Подхожу к перилам, чуть свешиваюсь – никого. Поднимаюсь на пару ступеней вверх – и там тишина. Игра воображения или идиотские шутки.
Возвращаюсь в квартиру и закрываю дверь, предварительно отключаю звук домофона. Хватит с меня.
Разворачиваюсь на пятках, желая вернуться в спальню…
– Мать! – вздрогнул, подпрыгнув на месте, увидев пацана. – Мать моя женщина, ты кто такой и как тут оказался? – оглядываюсь, будто пытаюсь понять, откуда взялся мальчуган.
– Пливет, – улыбается незваный гость, сложив руки на груди, зажав подмышкой плюшевого зайца ядовито-зеленого цвета.
На мальчишке горчичного цвета штаны, белая футболка, такого же цвета кеды. Очки. Копна светлых вьющихся волос.
– Ты плод моего больного воображения? – так, нужно срочно найти очки, все расплывается. Разворачиваюсь к комоду, тут должны быть запасные очки.
– Нет, я плод вашей с мамой любви, – заявляет мальчик, а я давлюсь слюной!
– Что? – наконец, натягиваю на нос очки и теперь я вижу пацана достаточно отчетливо.
Реальный, значит.
– То, – деловито заявляет. – Здлавствуй папа, я твой сын.
Бред!
– У меня нет детей, – говорю, стараясь отделаться от странного чувства. – Нет и не будет.
– Тебе повезло, потому что есть я. И думаю, ты поймешь, что иметь детей не так уж и плохо.
– Мне все равно. Ты не мой ребенок. Этого просто не может быть априори.
– Апли… что? – сводит на переносице светлые брови.
Уперли руки в бока и разглядываем друг друга. Я и он.
– С чего ты взял, что я твой папа? – спрашиваю мелкого, пытаясь хоть как-то собрать все мысли в кучу. В адекватную, мыслящую кучу.
Согласитесь, с утра после хорошей вечеринки хочется выспаться, а не впустить в свой дом чужого мальчишку со словами:
“Здлавствуй папа, я твой сын”.
Отрезвляет, хочу вам сказать!
– Я знаю, – звучит как само собой разумеющееся.
Пожимает плечами, поправляет очки на переносице указательным пальцем, и я делаю тоже самое.
Мальчишка ухмыляется.
– Но ты даже не похож на меня, – возмущаюсь. – У тебя волосы кудрявые и светлые.
– Волосы мне достались от мамы.
– А нос? Нос явно не мой!
– С носом мне повезло больше, – улыбается, но взгляд все еще прищуренный.
– Нет, это никуда не годится. Говори, кто твоя мама и где ты живешь. Пора заканчивать этот беспредел, – хватаю телефон со стола и замираю, пытаясь понять, что вообще делают в подобных ситуациях?
– И куда ты будешь звонить? – отвлекает от мыслей голос мальчишки. – Сдашь меня в полицию?
Я удивленно уставляюсь на мелкого. И откуда такие познания?
– Сколько тебе, говоришь, лет?
– А я не говолил, – картавит мальчуган, деловито складывая руки на груди.
– Ну так скажи.
– Почти шесть, – звучит гордо.
– А зовут-то как?
– Меня зовут Тим-Тим, – задирает нос.
– Что за дурацкое имя?
– И не дулацкое оно вовсе, – надувает губы.
– Ну должны же бабушки-дедушки тебя звать как-то по нормальному? Что это такое – Тим-Тим? – возмущаюсь. – У твоей мамы не было выбора?
– Выбол есть у каждого, – снова звучит по-взрослому. – Тимофей Тимулович я. Поэтому и Тим-Тим. Тебя же мама звала Тимом, лазве ты не помнишь? – этим вопросом пацан вгоняет меня в тупик. Я для многих раньше был просто Тим. А сейчас…
Но вопрос все равно остается открытым. Откуда взялся этот пацан и что мне с ним делать?
Автор: Анна Мишина