— Ирочка, ну не переживай ты так! Вы всего два года женаты, многие по десять лет родить не могут, так что тебе еще рано расстраиваться. Всё обязательно получится, вы молоды, здоровы, надо просто подождать.
— Я не могу ждать, я каждый месяц как на иголках, и снова отрицательный тест… Я не могу сдержаться, начинаю плакать, и Славка всё видит. Я понимаю, что лучше мне держать это в себе, чтобы хоть Слава не расстраивался вместе со мной. Он должен думать, что всё в порядке, что мы счастливы и у нас нет никаких проблем! Но я не могу, у меня не получается, у меня в голове как будто только одна эта мысль, она сжирает меня изнутри…
— Не зря говорят — чтобы всё получилось, нужно отпустить ситуацию. Ты слишком много об этом думаешь. Послушай, ну к чему такая спешка? Почему тебе так не терпится стать мамой?
— Я не знаю, это невозможно объяснить…
* * *
— Ира, ну как ты?
— Нормально. Всё нормально.
— Не верю. Вы десять лет прожили вместе! Ты не можешь быть в норме после того как он ушёл. Давай поговорим, тебе полегчает.
— Нет, не полегчает. Это всё из-за меня. Я все десять лет каждый месяц сходила с ума, ждала эти дурацкие две полоски! Каждый месяц десять лет — ты представляешь, сколько это раз? Я больше не могла так, и Слава это понимал. Он ушёл потому что мы оба так больше не можем…
* * *
— Ира, какое счастье! Вот видишь, если ждать и верить, то всё обязательно получится! Какой очаровательный мальчишка! Расскажи хоть, кто его отец? Ты после Славки так замкнулась, ничего мне не рассказываешь про личную жизнь.
— Да, я теперь более сдержанная, знаешь, итак слишком много напортачила.
— Ну ничего, мне не обязательно всё знать. Главное чтобы ты была счастлива. Слушай, а можно мальчонку твоего подержать? Как ты его назвала?
— Егором.
— Подожди, а почему он… или мне кажется… у него глаза как будто застыли в одной точке.
— У младенцев так бывает, у них еще глазки не фокусируются ни на чём.
— Ира, ты уверена, что с ним всё порядке?
— Да, конечно.
* * *
— Ира?? Что всё это значит? Ты родила еще одного?
— Нет, это Егор.
— Что значит Егор? Полгода прошло, а он всё такой же новорожденный малыш с теми же застывшими глазами? Ира??
— Это реборн. Если уж тебе так интересно.
— Реборн? В смысле… он кукла?!
— Да, он кукла. Но я его так не называю, он мой сын, мой долгожданный малыш. Ты же знаешь, я всегда мечтала быть мамой.
— Ты в себе? Ты всерьез катаешь в коляске куклу?
— Он не кукла. Он мой сын. И я его катаю в коляске, я его купаю и переодеваю. Тебе не понять…
— Ира, ты совсем ненормальная… А я-то думала ты после Славки за ум взялась. Может, мне ему позвонить? Или в больницу? Кто там занимается такими расстройствами…
— У меня нет расстройства, у меня наконец есть ребенок и я счастлива.
— Ира…
— Ну пока, нам пора домой на сон час…
